Me han cambiado la vida

 Cristine

"De Cristine para mon amour", esta era la dedicatoria del libro en su edición "de bolsillo". Creo recordar que en el año 1978. O tal vez en el 1977. Da igual. Cristine era una francesita de culito respingón. Pecosilla. Deliciosa. Le gustaba la música empalagosa de Adamo, su paisano gabacho. Bueno, también los Rolling. ¡ Ah..!, y Mark Knopfler. ¿ Se escribe así ?. Hacía las crepes, dulces y saladas, como nadie. No llevaba ropa interior. Le gustaba pasearse semidesnuda por la casa. Era provocativa. A veces lasciva. Con gustos chocantes para los españolitos de la época. Pero, sobre todo, lo que más le gustaba era el sexo. Caprichosa. Cariñosa. Infiel. Promíscua. Conocedora de su cuerpo. Auscultadora del tuyo. Cualquier cosa menos aburrida.

Era aquella Barcelona de los setenta. El "ja sóc aquí" de Tarradellas aún resonaba en las esquinas recien conquistadas. No existía el tripartito. La política era una religión ajena al ciudadano. Todo era ilusionante. Todo relucía a recien estrenado. En mi barrio del Turo Park. Bueno, en mi barrio de alquiler. Viviendo en la casa de la señora Baldrich. Si, claro, Lola Baldrich. La abuela de la luego actriz. Con compañeros de piso distintos. Bueno, distintos e inusuales. El cocinero del "Porc Alegre". Pascual, empresario de cine erótico. Bueno, más que productor, promocionador. Creo que fue él quien me presentó a Cristine. Si, seguro que fue él. ¿ Quién si no ?. Ella, lo supe pronto, participaba en películas X. No era propiamente el cine porno de hoy. Era un cine erótico, con escenas calientes. Qué más da. A lo que iba. En un primer momento solo fue una sonrisa. Luego un ¿ "qué tal" ?. Más tarde un ¿ "tomamos un café" ?. Y de seguido un "¿quieres tomar una copa en mi casa"?. Su casa. Bueno, un apartamento compartido en el Eixample. Dos habitaciones, cocina y servicio. ¿ No había comedor ?. No lo recuerdo. Yo solo recuerdo la habitación. Ahh, y las escaleras. Era un cuarto sin ascensor. Y el resto....No pretenderás que te cuente nuestras cosas. Fueron unos meses. Bueno, casi un año. Una semana podían ser cuatro días. Otra dos. Alguna ninguno. Bueno, casi todas había algo. 

Ahora que me doy cuenta. ¿ Por qué digo "bueno" cada poco ?. ¡ Yo qué sé !. Da igual, ¿ no ?. La cosa terminó. Lo bueno siempre se termina. Creo que ya lo he contado alguna vez. La Cristine me dejó por otro. Sí, lo recuerdo. Según ella, lo nuestro era bonito. Si, bonito. Pero el otro era excitante. Duraba más. ¿ Qué es eso de que duraba más ?. ¿ No querrás decirme que sus erecciones son más duraderas ?. ¡ Venga ya !. No me lo creo. Alguna otra cosa habrá.

Con los años he llegado a pensar. Bueno, más que pensar... Estoy Seguro. A la Cristine no le gustaba que me duchara antes. No digo que fuera guarrilla. Qué va. Nada de eso. No se. Bueno, ¿ no dicen que a las francesas les gusta que huelas un poco ?. Siempre se ha dicho. Seguro que no es verdad. O puede que si. Seguro que el "otro" no se duchaba. Seguro. Fijo. No creo yo que él durara más. Vamos, estoy convencido. 

¿ Que por qué titulo el post con el "Salinger" y la imagen con el "Cristine". La cosa está clara, ¿ no ?. Bueno, no me digas que no te has dado cuenta. El Salinger, ese tio raro que sólo escribió un libro. Bueno, fueron dos, pero como si solo hubiera sido uno: "El Guardián entre el Centeno". Cristine tenía este libro en francés y me regaló uno en castellano. Me costaba leerlo en francés. Yo en francés pocas cosas. El "mon chou chou" y poco más. Bueno, el "mon chou chou" sonaba como "mon shu shu". Me lo regaló con la dedicatoria: "De Cristine para mon amour". Y ahora que se ha muerto Salinger lo he leido otra vez. Bueno, primero lo he comprado. El de Cristine no se por donde andará.  Edición tapa blanda. Alianza Editorial. ¿ Cuanto cuesta ?. Ocho euros. ¿ Y con el carnet de la Uni ?. Un descuento pequeño de 48 céntimos. Ni para un café.

ADDA: He querido rendir mi homenaje particular y sincero,  con un léxico similar al de Salinger. Pero sobre todo, lo que he querido es recordar a Cristine. Pecosilla. Culito respingón.  Ella fue fugaz pero hermosa. Tierna pero caprichosa. Ella educadora y yo alumno. ¿ Qué habrá sido de ella ?.

En cuanto a Salinger y a su "El Guardián entre el Centeno", seguro que ya lo has leido. Yo también. Pero, bueno, ha merecido la pena una nueva lectura. 

En 1998 la multinacional France Telecom, en plena digestión de su privatización, escandalizó a la sociedad francesa e hizo saltar las alarmas de los organismos internacionales, con veintitrés suicidios en pocos meses. Los sindicatos acusaron a la empresa de emplear unos métodos despiadados que suscitaban el estrés y el terror laboral, multiplicándose los suicidios, mutilaciones, fobias y efermedades  "metafísicas", (que van mucho más lejos que la física o ciencia conocida).

Esta misma mañana he recibido una llamada telefónica inesperada de una persona con la que no tenía ningun tipo de relación desde hace cuatro años. Me sorprendí y sobresalté al tener conocimiento de que había sufrido un infarto agudo de miocardio del que se va recuperando lenta y penosamente. Su frase, "el trabajo mata, amigo Jerónimo, el trabajo te puede matar", me hizo reflexionar y recapitular.

Mirando hacia trás no recuerdo haber trabajado bajo la amenaza sistemática del objetivo incumplido. Mis jefes, todos ellos sin distinción, incluyendo aquellos que me defraudaron con su desinterés e indiferencia en mis horas finales laborales, me trataron con respeto. Es cierto que el objetivo era siempre muy exigente y no siempre alcanzable al cien por cien, y la presión siempre estaba ahí.

En mi calidad de jefe, siguiendo este modelo, nunca utilicé conscientemente la intimidación ni la coacción. Claro que ese es mi punto de vista, seguramente mis antiguos compañeros tendrán el suyo, y no tiene por qué ser el mismo, faltaría más..

El director de RRHH de entones, de cuya amistad presumo, me sorprendió siempre por su equilibrio entre el respeto a la persona y la aplicación de las directrices de la empresa. Desconozco lo que está pasando a día de hoy. No obstante me ha desconcertado el número de casos de personas con infartos y patologías, muy unidos al estrés y a la sobrepresión laboral. Parece como si en algunas franjas geográficas estos casos fueran más abundantes. ¿ Será el clima ?. ¿ Tal vez la salinidad del agua ?. ¡ Véte tu a saber !.

Es de sobra conocido el hecho constatable de que el trabajo mata tres veces más que el alcohol, la guerra y las drogas. La sociedad se gasta ingentes cifras económicas en la prevención y concienciación de estas tres plagas. ¿ Hay alguien que se encargue de controlar, vigilar, verificar y contrastar la mortalidad laboral ?. Una cosa es morir en un accidente laboral en la mina, en la obra o en el camión, y otra hacerlo por las consecuencias directas de un trato despiadado, inhumano, cruel y procaz. Eso es lo que creo yo.

Volviendo a France Telecom, los datos de la OMS te ponen los pelos de punta. Hablan de 26,4 suicidios por cada 100.000 trabajadores, varones galos entre 20 y 50 años, sin contar los intentos frustrados de suicidio y las enfermedades psicóticas derivadas. Se habló y se sigue hablando de que la culpa fue y es la denominada "gestión por el terror".

A veces uno llega a pensar que es mejor haber muerto en combate, que vivir aterrado y maltrecho bajo la lupa del necio censor.

Decimos "Jacobeo" refiriéndonos al Año Santo Jubilar, que coincide con el presente año 2010. La cosa viene de lejos, concretamente del 1122, en el que la Iglesia, con su ojo clínico habitual y, consciente de la importancia creciente de la peregrinación a Santiago, instituyó canónicamente los "Años Santos Jubilares", tiempos llenos de gracia y bendiciones, en momentos en los que se compraba la gloria eterna con peregrinaciones, bulas, dádivas y limosnas.

En el año 1968, en plena efervescencia del mayo francés, hice el Camino de Santiago desde Roncesvalles. Fue una peregrinación marcadamente religiosa, habida cuenta que la organizaron algunas diócesis. En mi calidad de seminarista, dejé fluir mis pasos en grupo a través de la Ruta Jacobea o Camino Francés. Fueron 24 días llenos de sentimientos, imágenes, sensibilidades y estampas diversas que permanecen a día de hoy.

Aquel Camino tenía entonces una popularidad más reducida. No era el constante fluir de hoy día. Los albergues se reducían a poblaciones muy concretas y el peregrino debía utilizar los hoteles, hostales, pensiones y casas particulares habilitadas y anunciadas sobre la marcha. Tampoco el Camino estaba señalizado, dando pie a rodeos y equívocos hoy impensables. Para nuestro grupo, en el que arrancamos 98 peregrinos y llegamos sanos 96, la programación era perfecta, pernoctando en seminarios, centros religiosos y en muchos casos tiendas del ejército bien equipadas. Se madrugaba mucho, a las 5 de la mañana nos levantábamos, y la mayor parte de cada etapa se hacía antes de mediodía, en caminatas de siete horas.

Me gustaría volver, en tramos más cortos, (tal vez desde O´Cebreiro), en grupo reducido y con sentimientos similares. Hubo un intento, hace tres años, que terminó en la papelera de los imponderables y de las amistades perdidas.

En todo caso, ¿ qué Camino de Santiago debo tomar ?. Hay tantos caminos como intenciones. Al socaire de los beneficios económicos todas las provincias, comunidades, ciudades, villas y mancomunidades tienen sus Caminos.

Históricamente los más reconocidos fueron:

El Camino Francés que, proveniente de Francia, parte de Roncesvalles, adentrándose en las comunidades de Aragón, Navarra, Rioja, Castilla y León y Galicia. Son 750 kilómetros iluminados por el mejor románico de nuestra patria, (con permiso del románico catalán).

El Camino de la Costa, enlazando con la parte de Bayona  reincorporándose al Camino Francés a partir de Santo Domingo de la Calzada. Era habitual visitar Oviedo y sus reliquias. El viejo dicho dejó escrito aquello de que "El que va a Santiago sin visitar al Salvador (Oviedo), es como el que visita al Criado y no a su Señor".

La Ruta de la Plata, uniendo Sevilla con Astorga.

La Ruta o Camino Portugués, uniendo el sur de Portugal con Tuy.

La Ruta Marítima o Camino del Mar, utilizada sobre todo por ingleses e irlandeses, hasta el puerto de La Coruña.

Existen otros Caminos: la Ruta de la Lana, el Camino de Madrid, el Camino de Levante, el de Sant Jaume desde Montserrat, etc...

Todos son Caminos, con mayor o menor tradición, que te acercan a Santiago. En todos ellos resuena el saludo de "Buen Camino, Pegrino", o el "Ultreya" para los iniciados.

Se podría escribir mucho y muy consistente sobre el tema. Por mi parte solamente añadiré un Camino inédito, que no he visto escrito en ninguna parte. Es el Camino que partiendo de Astorga, se adentraba en  las comarcas zamoranas del río Tera, teniendo como centro la hermosísima Iglesia románica de Santa Marta de Tera, al lado de Santa Croya, Santibañez y Camarzana. De áquí partía el Camino hacia la Cabrera, quedando reflejado el Hospital de Peregrinos de Iruela, (el pueblo del Relojero Losada), continuando por Santiago de Trabazos, (mi queridísimo pueblo), con su humilde portada románica, su pila bautismal de inmersión y su increible artesonado. Silván, con su Iglesia de Santiago daba vista al Bierzo, en el que se agregaba al Camino Francés. En mi precaria ociosidad tendré que documentar mejor este Camino y registrar el copyright.

¿ Te animas a ser mi compañero o compañera de peregrinación en este Jacobeo o Xacobeo ?.

<<Tú que, como una cuchillada;

Entraste en mi dolorido corazón.

Tú que, como repugnante tropel

De demonios, viniste loca y adornada,

Para hacer de mi espíritu humillado

Tu lecho y tu dominio.

Infame, a quien estoy ligado

Como el forzado a su cadena.

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Supliqué a la rápida espada

Que conquistara mi libertad

Y supliqué al pérfido veneno

Que sacudiera mi ruindad. >>

(Charles Boudelaire )

No me extraña que te llamen el maldito. Tu pasado de ex-seminarista me persigue desde mi etapa de bachiller. Tu trabajo de funcionario era y es aún un objetivo codiciado y cotizado. ¿ Quién te mandó a ti soltar a ese doberman sanguinario, atado con diez candados al poste de la cordura loca ?. ¡ Maldito seas Boudelaire !

La felicidad es un recuerdo brumoso y doloroso. ¿ Existió alguna vez ?. La dicha no aparece en mi diccionario de bolsillo. El gozo es una utopía sarcástica con careta de payaso de feria. La fortuna y la ventura son conceptos de un espíritu atormentado que no tiene horizonte.

No se trata de una tarde tristona, que lo es. Es un estado permanente de búsqueda de un grial inexistente. Es un puñado de arena que no consigo retener.

¿ Será que he puesto el listón muy alto ?. No lo creo. Creo más bien que uno nace predestinado, y mi destino es la infelicidad.

No encuentro auditor de mis cuentas. No hallo un mal contable que contabilice mis miserias. No localizo un guardia de fronteras que impida mi viaje hacia ninguna parte.

El azar es una infortunada quimera. La alegría una marca de crema de manos y el amor, ¿ qué es el amor ?. ¡ Vaya, no lo recuerdo !. El alzheimer de mi desolación me impide una mirada equitativa.

Doce uvas y doce deseos. Uno por cada mes.  La tradición manda y uno es tradicional.

Dicen que fue en diciembre de 1909, hace cien añitos de nada, cuando unos viticultores valencianos, (no podían ser de otro sitio, salvo catalanes, claro), ante una cosecha excesiva, idearon la acción de tomar doce uvas a las doce de la noche. Buena manera de sacar los excedentes.

Era la España de Alfonso XIII y de Antonio Maura. La España en la que, a mediados de año, se había producido en Barcelona lo que pasó a denominarse la "Semana Trágica".

La pérdida der Cuba y Filipinas fue un mazazo moral del que España no se recuperó.

No vamos a hablar de Cambó ni de Larroux. Ni del Conde de Romanones ni del Marqués de Comillas. He terminado mi cena familiar de fin de año y la digestión en curso me lo impide.

Solamente decir que levantaré mi copa y solicitaré algunos deseos.

1 - Un año 2010 con menos temores a los tumores.

2 - Un año 2010 con una situación económica más previsible.

3 - Un año 2010 con una previsión de cobrar una jubilación aún distante.

4 - Un año 2010 con la salida del hospital de un gran amigo y la recuperación final de otro.

5 - Un año 2010 en el que acaricie levemente esa entelequia llamada felicidad.

Quiero olvidarme de:

* - Mi pasado laboral, que me sigue atosigando.

* - Del sentimiento de orfandad y abandono empresarial sufrido en carnes propias.

* - De aquellos que se decían amigos y no lo eran.

* - De mi propensión a la tristeza y la melancolía.

* - De lo que pudo ser y no fue. De lo que fue sin tener que serlo.

Por todos mis amigos. Por los que lo fueron y lo son. Por los que parecían serlo y no lo son. Por los que sin parecerlo lo son. Por mi familia. Por ti. Por mi. Por la vecina del quinto y por mi quiosquera del barrio: Feliz año 2010.

Inocente o culpable. Culpable o inocente.

Dícese que es inocente aquel que está libre de culpa. Ya, pero en el nuevo testamento se dice aquello de "el que esté libre de culpa que tire la primera piedra". Y no cayó ninguna piedra. Por contra, culpable es aquel que sí tiene culpa.

En ambos casos, inocente o culpable, culpable o inocente, se trataría de una opinión subjetiva. La inocencia o la culpabilidad te la da el juicio ajeno, y no siempre el juicio tiene buen juicio. Pocas veces una sentencia de culpabilidad o inocencia deja contentos a todos. Yo creo que ninguna. Bueno, tal vez la del señor Liborio Bermejo, cuando en el juzgado número 1 de Ponferrada se dictó sentencia de inocencia, y el señor Liborio protestó por las argucias de su abogado defensor. La vaca del vecino no había entrado casualmente en su cuadra. Él, Liborio, consiguió guiarla con engaño, nocturnidad y premeditación, agasajándola con unas berzas jugosas a las que el animal no supo resistirse. (Caso verídico. Véanse los archivos del año 1926, mes de noviembre).

Me reconozco culpable por mi mala intención de querer ser feliz. ¿ Por qué va a tener que ser uno feliz ?. ¿ Acaso la infelicidad no es un estado honroso y natural del género humano ?. Culpable de perseguir al vellocino de oro, sabiendo que éste no existe. Culpable de seguir respirando.

Por contra, creo que soy inocente de tener pensamientos impuros. Pensamientos, que obras ya no. Inocente de mi obesidad. ¿ Qué culpa tengo yo de tener buen apetito y de que las viandas me hagan provecho ?. Inocente de que algunos amigos me sigan queriendo, aunque no sé por qué. 

Y hoy, día de los inocentes, otra vez me pongo a escribir boberías. ¡ Cómo si no hubiere otras mejores cosas que hacer !.

 ¡ Vaya Cristo !

¡ Vaya cristo con los Cristos !. Pero, ¿ no habrá algo mejor que hacer que intentar imponer, a golpe oficial, un agnosticismo pedagógico ?.

Nací en el seno de una familia tremendamente humilde, en la Cabrera de los cincuenta, en la que la parada del coche de línea más cercana quedaba a más de treinta kilómetros. Mis padres, como todos los padres, te decían que había que ir a misa los domingos y fiestas de guardar.

Más tarde, a los doce cumplidos, becado por un particular madrileño y auspiciado por unas misioneras seglares, entré en el seminario. Parecía que todo apuntaba en la dirección de que podría llegar a ser cura.

A los veinte, después de pensármelo bien y de escuchar distintas opiniones de sacerdotes y seglares, no seguí adelante. Ese sacerdocio ilustrado, con una carrera eclesiástica y otra civil, con el que soñaba, no pudo ser.

Soy católico, aunque tibio en mi interpretación y seguimiento de las doctrinas oficiales. Yo no pedí ser bautizado ni recibir los sacramentos, pero tampoco pedí ser concebido.

¿ Me ha resultado incómodo, molesto o fastidioso el hecho de ser católico ?. Claro que no.

Mis recuerdos del seminario son positivos y la enseñanza post-conciliar recibida me ha ayudado en muchos aspectos de mi vida. No tengo remordimientos si no voy a misa y contemplo algunos aspectos eclesiales con preocupación.

Pero, señores, me da ardor de estómago tanta gaita y tanto lío con el tema de los crucifijos. Ese afán, esa vehemencia, ese ahinco en desterrar de las escuelas, públicas y privadas, los dichosos crucifijos, ¿ qué sentido tiene ?. ¿ Qué vendrá luego ?. ¿ Anularemos, por herir las sensibilidades, nuestros Pasos de Semana Santa ?. ¿ Qué se hará con ese increible, artísticamente hablando, Cristo Yacente de Gregorio Fernández ?.  ¿ Y ese Museo Nacional de Escultura de Valladolid, según todos, el mejor del mundo, qué hacemos con él ?.

Alguien tan poco sospechoso como don Miguel Unamuno ya opinó al respecto, con profundidad y objetiva sensatez, en el lejano 1932. No viene a cuento hacer una trascripción de su discurso, pero sí es satisfactorio echarle un vistazo.

En estos momentos de zozobra económica, con muestras preocupantes de quiebra de confianza en nuestra Deuda Pública, mientras miramos de reojo al vecino del sur griego, me parece una frivolidad inecesaria. Una trivialidad inaceptable. Un sinsentido. Una desmesura.

Estoy por cambiar la frase de "joder que tropa", por "cristo que tropa". Y ojo, en la tropa incluyo a "tirios y troyanos", no vaya a ser que se me solviante la soldadesca.

Archivo con un enlace o link de una fotografía del padre Angel y nuestro grupo de ex-seminaristas, con algunos sacerdotes y profesores. El padre Angel es el de la corbata roja de la fila de enmedio:

http://img697.imageshack.us/i/dsc00671g.jpg/

"Mensajeros de la Paz" es una ONG o Asociación con unos fines desinteresados, que trabaja en cuarenta paises del orbe. Sus acciones tienen dos columnas fundamentales en las que se apoya su enorme, diverso y disperso trabajo: el mundo de los niños y el de los ancianos. Son dos segmentos de nuestra sociedad susceptibles de sufrir los males de la pobreza más extrema, el abandono inmisericorde y, muchas veces, los malos tratos y la expoliación.

No es mi intención hablar de "Mensajeros de la Paz, el Padre Angel o del mundo de las ONG,S, tan cercanas a nuestra sensibilidad, después de los últimos acontecimientos de Mauriratania. Soy conocedor de que estas sociedades sin lucro son utilizadas a veces para lucros personales y para acciones inmorales de trata de personas y de lavados de dineros ilícitos. Pero también conozco que muchas personas confian en ellas y canalizan por su medio ayudas y prestaciones.

Conocí en agosto del 2007 al famoso Padre Angel, creador y "alma mater" de Mensajeros de la Paz. Mi grupo de ex-seminaristas del Seminario Menor y Colegio de San José de La Bañeza, hicimos nuestra primera reunión, de las que van ya tres. El sitio no podía ser otro que el viejo Seminario, hoy Residencia de la Tercera Edad de Mensajeros de la Paz. Primero fue una misa participativa con ocho sacerdotes, compañeros de curso, superiores y profesores. Más tarde una comida de fraternidad en el propio centro. Hacía años que no pisaba los pasillos del antiguo Seminario, en el que viví, en régimen de internado, seis años de aprendizajes, compañerismo y vivencias enriquecedoras. Mirando hacia trás el balance es muy positivo para mi. Eran los felices años del post-Concilio Vaticano II, que trajo a la Iglesia y a la sociedad un aire de apertura inimaginable. El anciano Pontífice Juan XXIII, el "Papa bueno", supuso en la Iglesia un antes y un después. 

Soy asociado de un par de ONG,S, apadrino un par de niños en Hispanoamértica y, aunque a veces tengo dudas, sigo creyendo que merece la pena compartir un poco de lo que uno tiene.

El Padre Agel y Mensajeros despertaron en mi interior sensaciones adormiladas y viejos sueños de un ex-seminarista de la Cabrera que soñó con un sacerdocio ilustrado que no pudo ser.

 Lo siento...

Lo siento. Voy a romper una promesa. Prometí no incluir de manera específica en el blog asuntos políticos. Siempre dije que "mientras la política no me diera de comer" pasaría de ella como de la peste. Lo jodido es que ella no pasa de mi. Cada día, al levantarme, pongo la radio y ahí está la política. Que si las tertulias, que si la economía. Que si el gobierno. Que si la oposición. Luego viene la prensa escrita. La televisión. Internet y así hasta la extenuación.

Esta mañana me he dado un atracón con el "Estatut". Es como si mi paisano Luis del Olmo me hubiera invitado a la fiesta del botillo.

Desde la meseta. Desde unas tierras que pintan poco en el conjunto de esta España plural, múltiple y diversa. En esta España agarrotada por una crisis que unos niegan y otros refutan. Que unos ratifican y otros impugnan. Héme aquí, al borde de la desesperanza. En el límite de la cordura. En mitad de la desolación.

Cuatro años después de la aprobación por el Parlament catalán de la reforma del Estatut solamente veo perdedores. La sociedad catalana que se ha radicalizado en parte a causa de ello. El resto de España que no entiende o no llega a entender. Un presidente de España, impulsor del evento, que le ha explotado el caso entre las manos. Un antiguo President de la Generalitat, hoy en el brumoso tunel del alzeimer, que le costó la salud y le recortó su carrera política. Un Montilla que ha perdido la virginidad del charnego, tan lustrosa y lucrativa. Un Carod que perdió en Madrid seis diputados en su tan amada ERC. ¿ Seguimos ?.

Y digo yo. ¿ De verdad es tan importante el tema ?. ¿ En qué se diferencia un gobierno actual, con un amplio espectro de libertades y un ejercicio pleno de autonomías con lo que se quiere conseguir ?. Salvo en el caso de que sea la separación total. La segregación absoluta. Seguramente me faltan luces y sabidurías para ordenar este galimatías.

No tengo que pedir permiso ni perdón. Puedo opinar y opino. Me unen a Cataluña lazos sinceros y firmes. Por ello, precisamente por ello, me encuentro desconcertado y lleno de interrogantes.

Y a todo esto, ¿ qué le ha pasado al Tribunal Constitucional ?. ¿ Y qué hacemos si la sentencia es de disolución ?. ¿ Rompemos la baraja ?.

Apelo a la cordura y a ese "seny", tan enraizado con la cultura histórica catalana. Que lo que tenga que ser sea !. Pero rápido, por favor !. 

 Anekdota

Actualmente el significado del término "anécdota" es muy distinto al que dió origen a este vocablo. Muchos de los significados de las lenguas patrias, salvando la parquedad del eusquera o vasco, es preciso buscarlas en el griego clásico, el latín y, algunas de ellas, en el árabe de los omeyas del Al-Andalus.

Procopio, el mayor y más brillante historiador de Bizancio, nos legó su ANEKDOTA, en referencia directa a una "Historia secreta o inédita". Así pues, si bien a día de hoy entendemos por "anécdota" un hecho poco relevante o un sucedido divertido, en su origen signicaba algo muy distinto.

Eran los tiempos del gran Justiniano, emperador del Imperio Oriental y recuperador del Occidental. Con su esposa Teodora y su mejor general Belisario, formaron un triunviro que hizo posible el postrer fogonazo del antiguo Imperio Romano.

Pero, ¿ qué hubiera sido de todos ellos, sin la pluma de Procopio ?. Seguramente nada. Procopio, último historiador de la Antiguedad, reflejó en sus "Historias" las guerras de Justiniano, con su general Belisario, tanto en el frente oriental de los persas de Cosroes I, como en la Italia de los ostrogodos, la Hispania de los visigodos o el norte de Africa de los vándalos.

¿ Qué ocurrió para que el historiador pasara a reflejar, en su historia secreta "Anekdota", a un Justiniano "encarnación del demonio", a una Teodora "depravada y ramera" y a un Belisario, (tan amigo y cómplice), como "marido cornudo y complaciente" ?. No lo sabemos, pero gracias a esta "Anekdota" se tiene acceso a la otra historia, la no oficial, seguramente con sus recovecos y faltas de equidad.

Y todo ello me lleva a pensar en la importancia capital de que, las grandes figuras de ayer y de hoy, tengan o hayan tenido unos buenos hagiógrafos y cronistas. Si Felipe II hubiera cuidado sus historiadores otro gallo nos cantaría. Nada hubieran importado las acciones mezquinas de su secretario Antonio Pérez ni las crónicas de los embajadores de la Serenísima, (República de Venecia).